mademoiselle promène Son-Moi dans la grande ville. Il se tient en retrait, haletant, tirant légèrement sur sa laisse dans un mouvement délibéré de refus. Court sur pattes, sexe indéterminé dans les replis du ventre, et pourtant quelque chose ballotte sous les flancs aux poils ras mais on ne saurait dire. On ne saurait.

mademoiselle, tirée à quatre épingles tirant Son-Moi tirant vers l’arrière, hâte le pas. Pas le temps de s’arrêter à tous les lampadaires pour laisser Son-Moi renifler les vieilles urines d’autres Son-Moi, Ton-Moi ou Mon-Moi par exemple, ça par exemple ! Sur le trottoir, Mademoiselle marche, Son-Moi en bandoulière, queue fouettant les gaz d’échappement.

mademoiselle tangue, gîte. Mademoiselle penche, pense, panse peu épaisse rentrée quand même, fesses plus charnues divisées dans cette course à bout de course, la droite à droite, la gauche à gauche, le monde est en ordre et la ficelle du string au milieu, immobile, on dirait. Invisible sous le jean, on dirait. Disons-le. Inexistante, on dirait. Le dira-t-on ?

Son-Moi subitement à l’arrêt, à la raie

manque de bol